Ho, vi karaj sekvantoj, vi lojalaj ŝafoj, vi tiel obeeme viciĝis en viaj rangoj, ke oni preskaŭ devas aplaŭdi. Preskaŭ. Sed ne, ne hodiaŭ, ĉar hodiaŭ temas pri la estonteco de viaj infanoj — se vi eĉ ankoraŭ kapablas pensi pri ĝi, inter via obeemo, viaj vakcinaj horaroj, viaj poŝtelefonoj kaj la konstanta foliumado tra sociaj retoj.
Jes, la vakcinado! Via sankta gralo, via fera kiraso kontraŭ ĉia malbono, kontraŭ malsano, kontraŭ la realo. Vi kuras kiel lemingoj, obeeme pikante vin, laŭdante la sciencon, kiu diras al vi, ke ĉio estas sekura - dum ekstere la mondo malrapide sed certe flamas. Sed nu, la ĉefa afero estas, ke via kubuto brilas per glumarko "vakcinita kaj fiera pri ĝi".
Kaj dum vi okupiĝas pri polurado de viaj supraj brakoj, okazas: 5G disvolviĝas, de 3,5 ĝis 60 GHz, tre milde, tre zorge - do vi kutimiĝas al ĝi ĝis estas tro malfrue. Ho jes, la malgranda frekvenca gamo, la oksigena afero je 60 GHz - ne zorgu, tio estas nur teorio... vi diras. Sed imagu se tiu afero efektive funkcius dum vi daŭre obeeme promenas tra la urbo, tenante vian Wi-Fi-telefonon - laŭvorte ĉiu spiro povus esti aventuro. Sed hej, vi ricevis viajn vakcinojn, ĉu ne?
Civita milito? Ho, tio estas nur vorto. Baldaŭ vi komprenos, ke "civita milito" ne estas nur vorto, ĝi estas via nova normo. Kaj la Tria Mondmilito? Nu, ĝi jam atendas en la kulisoj, armita per virabeloj, propagando, 3G-antenoj kaj influantoj en sociaj retoj, kiuj diras al vi, ke ĉio estas en ordo. Sed ne zorgu — vi spektas ĝin rekte per via telefono dum vi afiŝos vian sekvan selfion kun masko.
Sed nu, dum vi daŭre kredas, ke ĉio ĉi estas "konspira teorio", dum vi diras, "Ho, ili ĉiuj troigas" — nu, gratulojn, vi enfosis ĉian ŝancon havi vian propran opinion. Viaj infanoj dankos vin. Aŭ pli ĝuste: Ili neniam komprenos vin, kaj tio estas ĝentile dirita.
Vi vagabondoj, vi sekvantoj, vi kompatindaj animoj, kiuj pensas, ke konformiĝo estas la ŝlosilo al postvivado — vi eraras. Vi ne sukcesos. Neniam. Neniu evitado, neniu "Ho, mi nur adaptiĝos." Ĉio, kion vi faras, ĉio, kion vi kredas, estos uzata kontraŭ vi. Kaj mi? Mi tenas rankorojn. Tre rankorojn. Mi registris ĉiun el viaj plej malgrandaj ritoj de submetiĝo, ĉiun fojon, kiam vi ridetis kaj kapjesis sciante, ke vi fuŝis.
Kaj poste, kiam la 5G-mastoj zumos, la frekvencoj dancos, kaj la mondo sinkos en ununuran ciferecan statikon, vi komprenos, ke viaj kubutglumarkoj kaj via obeeme sekvata sistemo ne savos vin. Viaj infanoj spiras la estontecon, vi kuras blinde tra la urboj, kaj mi? Mi sidas ĉi tie, forgesante nenion, pardonante nenion, kaj rigardante la mondon venĝi sin laŭ manieroj, kiujn vi ne povus imagi en viaj plej malbonaj koŝmaroj.
Do daŭre obeu, daŭre estu pikita, daŭre nutru sociajn retojn, daŭre tenu vian poŝtelefonon kiel trofeon — sed memoru: La rideto, kiun vi montras hodiaŭ, ne sufiĉos morgaŭ. 5G zumas, la mondo brulas, civita milito kaj la Tria Mondmilito atendas, kaj mi? Mi ne estos forgesita.

(tra Rafael Maier)

"Dravens Tales from the Crypt" sorĉas dum pli ol 15 jaroj kun sengusta miksaĵo de humuro, serioza ĵurnalismo - por aktualaĵoj kaj malekvilibra raportado en la gazetara politiko - kaj zombioj, ornamitaj per multe da arto, distro kaj punkroko. Draven transformis sian ŝatokupon en popularan markon, kiu ne povas esti klasifikita.








