Ĉio ŝanceliĝas. La mondo ŝajnas kiel ebriulo sur razklingo — konvinkita, ke li dancas baleton dum li nur diserigas sin mem. Gratulon, homaro: Milionoj da jaroj da evolucio por memfotaj bastonoj, militoj pri nostalgio pri fosiliaj brulaĵoj, kaj la obsedo, ke emoji anstataŭigas veran proksimecon. Progreso, sed kun klimatizilo, mi petas.
La fenikso? Romantika fabelo. Praktike, la birdo verŝajne sufokiĝus pro fumanta baterio de elektra biciklo antaŭ ol ĝi povus literumi "cindro". La multe laŭdata "Nova Regno"? Pli kiel planeda butikcentro kun turnkruco, ico-pagplantaĵo, kaj deviga tofu-kolbaso je speciala oferto. Daŭripova, kompreneble - precipe por la fina rezulto.
Saluton, kaoso, malnova kamarado. Vi dormas en niaj kapoj, flustrante "verojn sen alternativoj" al decidantoj, kaj lasante nin aplaŭdi kiel sensalajrajn superfluulojn kiam prezoj altiĝas kaj bomboj "kreas stabilecon". Poste, vi ricevas bandaĝon por nia malferma kruro - kun bonŝanco, ĝi estas en la entreprena dezajno.
La amara vero: Kaoso estas pli honesta ol iu ajn registara deklaro aŭ pastelkolora "Ĉion plej bonan" prediko. Kaoso diras, "Mi formanĝos vin" - kaj ĝi plenumas sian vorton. Ni ne staras sur la rando. Ni jam saltis enen. Kapo unue. Kaj kio pri la fundo? Neniu trampolino. Betono.
Do ni atendas. Kiel kunikloj antaŭ serpento, nur kun Wi-Fi. La grandan eksplodon: militon, senkurentiĝon, viruson, aŭ simple la momenton kiam iu eltiras la ŝtopilon. Dume, oni diras al ni, ke ili havas ĉion sub kontrolo - la samaj homoj, kiuj konfuzas pacon kun misiloj kaj liberecon kun gvatado.
Eble — kaj jen la malagrabla parto — kontrolita perdo de kontrolo estas necesa. La katedralo de stulteco: kolapso. La templo de konsumismo: forbruligu. La orumitaj tronoj de politiko: lasu ilin korodi. Nur kiam la dekoro forbrulos kaj nur nuda postvivaĵo restos, io povus aperi, kio ne estas nur "malnova konstruaĵo kun nova tapeto". Ne remarkigo de la nuntempo, sed vera naskiĝo el cindro.
Eble tiam ni memoros, ke persono estas pli ol imposta identigilo, KYC-registro, kaj konsumanta profilo. Rigardi supren estas pli grava ol rulumi supren. Ke rilato estas pli ol nur "frapeti..."
Eble. Aŭ ni restos ĉe tio, kion ni perfektigis: simioj en vestokompletoj, orumantaj siajn bananŝelojn kaj nomante la rezulton "krono". Ni pensas, ke ni estas raciaj dum ni instalas la sekvan aplikaĵon, kiu diras al ni kiel spiri. Ni konfuzas kvanton kun kvalito, ŝatojn kun vivo, kaj obeemon kun moraleco.
Estas nia tempo, jes. Nur ne aŭtomate en nia favoro. Ĉiu, kiu volas aŭdi la fenikso-rakonton, povas rakonti ĝin — sed almenaŭ havu fajroestingilon pretan. Ĉar dum ni entuziasmiĝas pri la "novo", la sekva A/B-testada kampanjo jam funkcias en la fono, konstruante produktajn funkciojn el la rubo kaj merkatojn el timoj.
La alternativo? Nealloga, sed necesa: Malpli da pozo, pli da principo. Ne plia "manifesto", sed haltbutono. Ne plia instrumentpanelo, sed konscienco. Ne "reveno al normaleco", sed paŝo antaŭen al dececo. Ĝis tiam, la konkludo restas malgaja: Ni ne estas viktimoj de kaoso - ni estas ĝiaj evento-aranĝantoj. Kaj ni sendas la inviton ĝustatempe.







"Dravens Tales from the Crypt" sorĉas dum pli ol 15 jaroj kun sengusta miksaĵo de humuro, serioza ĵurnalismo - por aktualaĵoj kaj malekvilibra raportado en la gazetara politiko - kaj zombioj, ornamitaj per multe da arto, distro kaj punkroko. Draven transformis sian ŝatokupon en popularan markon, kiu ne povas esti klasifikita.








