Mi ne devas fari ion ajn.

Homoj naskiĝas liberaj kaj, eĉ en la postnaska periodo, ricevas sian unuan fakturon: ili estas destinitaj fariĝi. Ili estas destinitaj kreski, trovi sin, resanigi sin, superi sin, elpremi pli bonan version de si mem, kvazaŭ nuda ekzisto havus dezajnan difekton. Kaj dum ili pasigas tutan vivon provante pagi ĉi tiun devon, ili forgesas la solan veron, kiun neniu aŭtoritato, neniu praula genlinio kaj neniu ĉarlatano iam ajn donos al ili: mi ne devas fari ion ajn!

La malbeno kiu sonas kiel libereco
Estis tempo kiam devigo venis de ekstere, videbla, per vipo kaj komando. Vi rajtas. Hodiaŭ, la kateno portas pli amikan vizaĝon kaj flustras: Vi rajtas. La filozofo Byung-Chul Han esploris ĉi tiun interŝanĝon en sia Ellaciĝo-Socio Li dissekcas ĝin, kaj lia diagnozo legiĝas kiel antikva ekzorco: La alt-atingulo ekspluatas sin libervole, sen ke iu ajn bezonas stari apude kun bastono. La kontrolisto turnis sin internen. Tio estas la vera magio de nia tempo: neniu tirano tenas vin kaptita; vi faras ĝin mem kaj nomas ĝin memrealigo. La plej malnova truko en ĉia malhela magio estas konvinki la viktimon, ke la ĉeno estas ilia propra juvelo. Historio malofte produktis pli elegantan formon de posedo.

La vojo kondukas malsupren, ne antaŭen.
Ĉiu volas pluiri. Antaŭen tien, kien oni demandas sin, se oni paŭzas por momento. La respondo estas ĉiam la sama: eksteren, supren, for de si mem. Neniu volas reiri, malsupren, kie la suferado komenciĝis kaj kie la animo unue surmetis sian maskon. Tamen la antikvaj misteroj konas nur unu seriozan vojon, kaj tio kondukas malsupren. La mistikuloj nomis ĝin la malsupreniro, la alkemiistoj la nigrecon antaŭ la oro, la nordiaj poetoj la pendumon de la arbo, dum naŭ noktoj, ĝis scio leviĝas el la profundoj.

Neniu el ĉi tiuj vojoj aldonas ion ajn. Ili ĉiuj forprenas. Tiuj, kiuj serĉas la Memon, ne serĉas mankantan varon, sed formon, kiu longe ĉeestis, nur kuŝantan sub tavoloj. La vera Memo ne estas kreita kiel meblo; ĝi estas memorata. Ĝi ne kuŝas ĉe la fino de studfako; ĝi kuŝas sub ĝi, entombigita sub sennombraj tavoloj, kiujn ni surmetas por eviti esti rekonitaj, precipe ne de ni mem. Klerismo ne estas supreniro en la lumon, sed la deĵetado de tio, kio kaŝas ĝin.

La Rifuĝejo de Mem-Plibonigo
Ke tiu sopiro fariĝis komerco ne estas konspiro, sed rito. La tutmonda merkato por mem-plibonigo estis en 2024. proksimume 48 miliardoj da dolaroj Ĝi estas peza kaj kreskas al savo kiel katedralo kun siaj turoj. Ĝi estas templo de indulgoj: la sama mano, kiu diras al vi, ke vi ne sufiĉas, vendas al vi la seminarion, kiu supozeble sufiĉas al vi. Vi pagas por la vundo kaj tuj poste por la bandaĝo. Ĝi estas la perfekte fermita buklo, serpento, kiu manĝas sian propran voston kaj nomas ĉi tion kresko. Ĉiu, kiu iam komprenis, ke la malsano kaj la kuraco venas de la sama laborejo, vidas la tutan pian ŝajnigon per malsamaj okuloj. Mi jam pli sobre klarigis tion aliloke, en Feliĉo ĉiakoste, ĉar feliĉo estas la plej multekosta devo el ĉiuj.

La Inkvizitoro nun loĝas interne
Han skribas, ke la alt-atinganta individuo militas kontraŭ si mem, kaj la deprimita persono estas la malsanulo de ĉi tiu interna masakro. Oni ne bezonas esti mistikulo por vidi la koston en sango. En Svislando, laŭ la ciferoj de la Indekso de Laborstreso Preskaŭ triono de la laboranta loĝantaro estas emocie elĉerpita; ĉi tiu streso kostas al la ekonomio ĉirkaŭ 7,6 miliardojn da svisaj frankoj jare, kaj ironie, la plej juna generacio — tiu kun la senlima pensmaniero "vi povas esti io ajn" — estas plej profunde en la ruĝa zono, kun pli ol 40 procentoj spertantaj ĉi tion. Jen kiel aspektas, kiam nacio internigis sian propran kontroliston. La egregoro de devo jam ne bezonas malliberejojn; ĝi nutriĝas per la fajro de la animo mem, igante ĝin kredi, ke ĝi brulas propravole. Mi ekzamenis ĉi tiun internan ekzekutiston aliloke, en interna juĝisto, kiu ĉiutage liveras verdikton, kiun neniu petis.

Morto ne metas kondiĉojn.
Fine, la granda malimplikanto venas ĉiuokaze, kaj li ne legas vivresumon. La morto ne demandas ĉu vi optimumigis vin mem, realigis viajn revojn, aŭ malkaŝis vian plej bonan memon. La fina horo venas sendepende de kiom da seminarioj vi ĉeestis por prokrasti ĝin. Li estas la sola instruisto, kiu ne flatas kaj vendas nenion. Kaj tie kuŝas la sola vera inica saĝo, kiun ĉi tiu epoko ankoraŭ ofertas: ke esti ne estas testo, kiun oni devas trapasi, sed stato de esti, kiun oni permesas. La morto ne estas malamiko ĉi tie, sed faciliganto, ĉar li prezentas la demandon antaŭ kiu ĉiu devo disfalas: Kion el ĉio ĉi vi kunportos? Kiu ajn respondas honeste, ĉesas militi kontraŭ si mem. Ili deĵetas siajn tavolojn dum ili ankoraŭ spiras, anstataŭ atendi ĝis la morto krude kaj definitive forprenas ĉi tiun taskon de ili. Ĉi tio ne estas konsolo; ĝi estas minaco kun la kontraŭa signo.

Fine, la morto malimplikas ĉiun maskon, kiun vi pene portis en ununura nokto, senpage, plene kaj sen via interveno. Tiuj, kiuj nur deĵetas siajn ŝarĝojn ĉe la tombo, portis dumvivan kulpon, kiu neniam apartenis al ili...